Vingt-cinq ans nous séparent. C'est dit. Mais surtout, plus que l'âge, le pedigree sexuel de chacun qui aimante et en même temps fracture : car l'un est résolument gay, assumé, libre et toujours aussi vaillant à soixante-dix neuf ans qu'à vingt-ans, ayant déclaré une fois pour toutes avoir l'âge de sa libido et de son cœur, pas celui de ses artères. Il n'en va pas de même pour le jeunot, quarantenaire tout de même mais là n'est pas le fatidique écart. Lui n'est pas libre : marié et bisexuel par-dessus le marché ! Pourtant, nous nous aimons assidûment et violemment depuis bientôt quatre ans. Mais toujours de manière clandestine, à la sauvette, chez l'aîné, exclusivement entre quatre murs. Car mon amant a de moins en moins le temps. Toujours plus d'occupations, des kilomètres à avaler, des stationnements problématiques, d'autres priorités (devenir cadre !), de moins en moins de disponibilités quand les RTT se font rares alors que Madame a des horaires de plus en plus fantasques. Donc, tout doit rester rare, fractionné, compartimenté. Tout se passe dans deux antres secrets : le vaste lit de l'aîné et nos courriels enflammés.
Ce qui est le plus cuisant, peut-être excitant ?, c'est cette éternelle pénombre qui nous enveloppe, le sacro-saint non-dit, et aussi cette puissante "sapiosexualité" qui fait de la résistance et jette de l'huile sur nos corps embrasés. Du coup, Eros en devient autrement irrésistible mais de plus en plus ratiocineur et de moins en moins disponible corporellement alors que fanent les mots dans l'alcôve interdite... Mais jamais de clarté entre nous. Jamais d'évidence. Encore moins de priorité. "C'est encor raté... Pas le temps cette fois. Sorry, mon papou d'amour ! " Et l'autre de répondre, stoïque et pseudo philosophe : " Pas grave, bébé. La priorité, c'est ta sécurité. Moi, j'ai tout mon temps. Un seul jour a la fois..." Sauf que le Sexe n'attend pas quand le Temps le muselle !
En juillet 2025, nous avions prévu de fêter nos Noces de cire. Bien que nous ne formions pas un couple avéré. C'eût été juste pour le fun. Et aussi le côté un brin sacrilège qui pimente et alimente notre relation : nous copulâmes la toute première fois, le jour de la fête nationale américaine et le jour anniversaire de la naissance de l'aîné. Mais si la cire est brûlante sur la jeune peau offerte, elle devient friable et fragile quand s'éternisent les jours d'abstinence forcée et de liaison honteuse...
Je viens d'écrire un poème pour Marcus Maximus. (Notre relation doit tellement rester secrète, selon lui, que j'ai dû bricoler sur mesure ce prénom aussi pompeux qu'antique !). Le lira-t-il ? Assurément car ma prose l'enflamme comme de l'étoupe, bien plus que mes baisers. Lui enverrai-je ce texte à l'aube, d'un ultime clic désespéré ? Puisque les mots disent vrai, qu'ils scellent le Temps et la Honte séparant à jamais les amants interdits ? Pas sûr. Non, pas du tout certain que j'envoie ce courriel à mon chéri d'amour, car je l'ai dans la peau : dans ce foutu dilemme que tous deux nous prolongerions, c'est encore "aime" qui palpite, non ?! Mais pour combien de temps...
"... L'amour de loin, ça n'existe pas.
Faux pas.
L'amour de loin, si bon et si bidon !
Chanson.
L'amour entre parenthèses, foutaise.
Alors, face au Sexe despote,
seul l'Amour trépas ?
Faux pas, Marcus.
FAUT PLUS.
Mais toi, éternel mutique, toi, qu'en dis-tu ? "
P-S Je peaufine ce texte au début de l'automne. Après les Noces de Cire éclipsées l'an passé, nos Noces de Bois n'ont pu avoir lieu l'été dernier. J'avais pensé naïvement que nous pourrions sortir de l'ambiguïté. Mais, paraît-il, on ne sort de l'amboiguïté qu'à ses dépens. Fin de non recevoir du jeune amant. Cruelle et définive séparation. Comme je l'ai écrit à Maximus, avec une ironie désolée : "Bêtas que nous fûmes ! Avec les maxi feux et les incendues à répétition de l'été 2026, nous aurions bien dû anticiper que nos Noces de bois allaient partir en fumée..."
