En ce dimanche pluvieux m’est revenu à la mémoire la phrase d’Octave Mirbeau stigmatisant le piège esthético-sentimental que constitue la liturgie catholique (en voie de disparition) : « (…) les griseries de l’encens, l’onanisme moral des adorations. » Bien sûr, aussitôt, ces mots ayant fait tilt, je me suis récité mon poème Le thuriféraire — émoi vécu dans la crypte des Missions étrangères de Paris. À cette époque, il y a quelques années seulement, je croyais que la greffe allait prendre et j’aimais à respirer de tels effluves en m’imaginant que, ardent et enivré, j’allais pouvoir reparler à Dieu… alors que Lui ne pourrait pas me répondre, trop occupé à m’écouter ! Bref, j’ai revécu ma prose et aussitôt décidé de la SONORISER plaisamment, puisque, sur la Toile, il est aisé de trouver gratuitement les logiciels adéquats. Le résultat est donc ici , évidemment à humer au milieu des volutes parfumées :

https://youtu.be/3Wav2kdlsU0

___

Références de l’opus dont est tiré ce poème (Prix de la Poésie gay 2019)

https://www.amazon.fr/D%C3%89LICES-INFAMIE-homosensuels-Michel-BELLIN/dp/B08HGPZ1DN

MES BIEN CHERS FILS© (hommage au pape Benoît XVI, homophobe émérite)

Cette allocution confidentielle de l’ex-Souverain Pontife décédé le 31/12/2022 fut prononcée à l’automne 2005 dans le salon San Bartolomeo du palais du Vatican (Cf. l'édition — expurgée — de l’Osservatore Romano du 5/11/2012). Fidèlement rapportée à l’auteur grâce à l'amicale complicité de Paolo Gabriele, l’ex-majordome du pape, cette homélie, après quelque vingt ans de censure, est enfin divulguée et traduite aujourd’hui par Michel Bellin. Tout est dit sur l’homophobie de ce Pontife et son sens aigu de l’humour.

__Discours de Benoît XVI à un groupe de pèlerins gays le 25 novembre 2005 à Rome__

Mes bien chers fils,

C’est pour Nous une félicité, que dis-je, une félicité, une Grâce, de Nous adresser à vous ce soir, en ce temps de l’Avent – Adventus, temps de la venue de Notre-Seigneur que nous allons accueillir à Noël. Certes, notre rencontre, bien chers fils homosexuels, est insolite et c’est pourquoi Nous avons tenu à la rendre discrète, non pas au cours de l’audience pontificale du mercredi, mais dans l’intimité de nos appartements, afin que nul ne soit scandalisé. Car malheur à celui qui scandalise un de ces petits, il vaudrait mieux lui attacher au cou une meule de moulin et le précipiter dans la Géhenne éternelle.

À l’instar de notre divin Maître dont Nous relayons ici la Voix, nous vous accueillons ce soir pour vous dire que Nous vous aimons, tels que vous êtes, vous les brebis perdues du grand Israël, les biques les plus indignes et les plus peccamineuses du troupeau que votre Bon Pasteur néanmoins chérit. Dans cette homélie pour le temps de l’Avent, voici le message que Benedetto, votre Souverain Poncif, veut vous transmettre : quel que soit le destin des introvertis, leur indignité mais aussi leur souffrance, et bien qu’ils soient le rebut du genre humain, l’opprobre des deux cités maudites et que leurs actes soient par nature essentiellement pervers et illicites, Nous ne jugeons pas, Nous ne condamnons pas, Nous compatissons, nous faisant les plus humbles parmi les humbles, serviteur des Serviteurs du Christ et nous vous disons solennellement aujourd’hui, contre vents et Marais : ne vous lamentez pas, ne désespérez pas car Dieu est amour, Dieu vous chérit même si ses voies sont impénétrables et Nous souhaitons de tout cœur que son message de tendresse paternelle vous atteigne au fondement de votre espérance puisque, disait l’Apôtre, là où le péché abonde, la Grâce surabonde.

Puisque ce soir, Nous l’avons dit, c’est l’insolite qui nous réunit, contact exceptionnel, audacieux, curieux… pour ne pas dire ignominieux, c’est ce thème de l’inédit que Nous avons choisi comme message de notre homélie : Dieu nous interpelle au cœur de l’événement le plus humble. Dans la rencontre la plus inattendue, il pétrit nos âmes et ensemence notre foi à l’ombre du quotidien. C’est déjà le thème de Noël : Emmanuel, Dieu avec nous ! Oui, Dieu se dévoile et se donne là où l’on ne l’attend pas car, disait encore l’Apôtre, tout est grâce au cœur de votre disgrâce. Pour preuve, mes bien chers fils, Nous voudrions, afin que votre conversion soit patente et que se tende jusqu’au ciel l’énergie de votre repentance, Nous voudrions donc vous citer trois témoignages : trois rencontres humaines singulières, trois anecdotes prosaïques au travers desquelles le Seigneur s’est frayé un chemin jusqu’aux iniques que vous êtes. Providence inouïe. O felix culpa ! Ce sont des événements tout simples qu’on m’a livrés en confusion, plus exactement en confession. Nous aurions sans doute dû les conserver dans le secret de notre alcôve… pardon, de notre chapelle privée mais nous avons pensé que ces témoignages de vie pouvaient vous édifier, car il n’est point de secret que le temps ne révèle. Révélation, telle est bien la pointe de la Vérité dont Nous sommes le garant, l’acmé du message dont nous sommes le dépositaire : le Verbe s’est fait chair (même si triste est la chair)… le Verbe s’est donc fait chair et il a planté sa tente parmi nous. In principio erat verbum et verbum caro factum est.

Notre premier témoignage émane – vous allez sourire, mes bien chers fils, mais c’est la stricte vérité ! – notre témoignage émane donc d’un cambrioleur, un modeste truand, presque inoffensif qui sévit néanmoins encore aujourd’hui en pillant les villas d’Ostie. C’est malgré tout un brave homme et, Nous qui connaissons bien les arcanes de la Banque du St Esprit, nous nous amusons souvent de son touchant amateurisme. Un jour, juste avant de lui donner l’absolution, (à l’époque, Nous n’étions que vicaire en Bavière ; ce n’est que plus tard que le lascar Nous suivit en Italie), bref, Nous avions été ému par la mésaventure qui lui était arrivée. L’homme était en train de cambrioler une maison, quand il entendit soudain une voix « C'est mal ce que tu fais, Jésus te regarde et il va venir. » Notre Zachée moderne se retourne interloqué et voit un perroquet qui lui répète – « C'est mal ce que tu fais, Jésus te regarde et il va venir. » Le cambrioleur rétorque alors : « Tu sais, moi, j'en ai rien à foutre de Jésus… » Pardonnez-moi, mes fils, mais la vérité historique m’oblige à rapporter ces propos, aussi choquants soient-ils. Edulcorons-les néanmoins afin de ne pas scandaliser le moindre de ces bambins. L’homme rétorque donc : « Moi, de Jésus, peut m’en chaut mais dis plutôt, comment tu t'appelles, mon coco ? » — « Je m'appelle Alexandre, c'est mal ce que tu fais, Jésus te regarde et il va venir. » — Arrête de me casser les couilles… pardon, arrête d’exacerber ma trop humaine patience, dis-moi plutôt, Alexandre, c'est un drôle de nom pour un perroquet, non ? » — « Et Jésus, c'est pas un drôle de nom pour un pitt bull ? » La parabole est authentique mais ne dit pas si le mauvais larron fut converti pour de bon après que la Grâce l’eût cruellement mordu.

Deuxième exemple, chers fils indignes, de l’effet de surprise que le Seigneur peut vous réserver. En ce temps-là, j’étais théologien à Stuttgart, un assez bon théologien ma foi, si j’en crois les médias. Je m’interrogeais beaucoup à l’époque à propos de l’éthique, – la morale, c’est vraiment formidiable ! – principalement sur cette question : l’inversion est-elle essentiellement perverse ou intrinsèquement perverse ? Nuance pouvant justifier l’abstinence. (Vous savez, la théologie, ce n’est pas sorcier : aussi simple que dieu et dieu font trois !) Bref, revenons à notre témoignage : voici ce qui arriva à notre beau-frère qui Nous confia un jour sa mésaventure. Nous ignorons d’ailleurs comment il osa s’abandonner à un tel aveu mais nous étions alors tous deux jeunes, nous nous aimions beaucoup, c’était aussi la fête de la bière toujours propice aux confidences... Bref, pour votre édification, mes bien chers-fils, voici la rencontre que fit le beau-frère du futur pape, telle qu’il Nous la narra. Siegfried – notre bauf  s’appelle, pardon s’appelait Siegfried … oui, Siegfried est mort hélas dans les années quatre-vingt dix. Comme il était très catholique, il suivait les prescriptions de nos prédécesseurs en matière de morale sexuelle. Puisqu’ils ont mis le préservatif à l’Index, mon beau-frère prenait la bulle papale au pied de la lettre… alors forcément … à force de s’arrêter dans les aires d’autoroute, même avec le doigt protégé… Nous ne vous l’avons pas encore dit ? Siegfried était routier. Il reliait l’Allemagne de l’Ouest et la France deux fois par semaine, heureux de vivre, chantant à sa manière les louanges du Seigneur. Epanoui dans sa cabine, rendant hommage à sa… bref, il était joyeux et psalmodiait nuit et jour. « J'ai un beau camion, je vais à Dijon, je m'appelle Siegfried et j’ai un gros bide ! » Notre feu beau-frère, comme vous le constatez, était un être simple, un peu fruste, très attachant au demeurant. Heureux les pauvres d’esprit ! Bref, il Nous raconta avoir pris un jour une religieuse en stop et mon cher Siegfried – honni soit qui mâle y pense –  aurait bien voulu suivre un tantinet l’appel de la Nature… bref se la faire, pardonnez-moi mes frères, mais la religieuse, craignant, après avoir vécu en vierge, de finir en sainte, ne se laissa pas si facilement lutiner et lui répliqua d’une voix doucereuse : « Mon frère, j'ai juré de rester pure et je ne peux trahir ce vœu. Seulement comme vous êtes serviable, je veux bien avoir une relation avec vous, non par concupiscence mais par reconnaissance, mais il faudra faire cela par derrière afin que je conserve ma virginité. » Notre beau-frère se dit que c'est toujours mieux que rien et il accepta les conditions. Siegfried arrête donc son camion peu après Strasbourg et, sur le capot rutilant, rend céans hommage à la nonne en l’honorant postérieurement, selon ce qui avait été convenu. Quand il repart, tout guilleret il reprend son refrain : "J'ai un beau camion, je vais à Dijon, je m'appelle Siegfried et j’ai un gros bide ! » Arrivé à destination, s’étonnant que son auto-stoppeuse, placide et apparemment ravie, fût demeurée silencieuse, le camionneur lui demande : « Mais, ma sœur, vous n’aimez pas chanter ? Vous n’êtes donc pas comblée ? » Alors la religieuse, rayonnante de bonheur, entrouvrit la portière, bondit sur l’asphalte et quitta feu le beau-frère du futur Benedetto en lui chantant : « Je vais m'amuser au bal costumé, j’ai bien pris mon pied : je m'appelle Roger ! » D’où notre question qui demeure pendante et enfle encore davantage sous la poussée de la putative préméditation : enculage de poids lourd, est-ce essentiellement ou intrinsèquement peccamineux, poil aux pneus ?

Vous riez, mes bien chers fils ? D’aise, vous vous esclaffez ! De contentement, vous vous battez les flancs ? C’est bien, c’est saint : sur la voie de la repentance, l’humour est le début de l’errance. Mais il se fait tard et Nous devons conclure. Nous vous livrerons un dernier témoignage évangélique, tout aussi exemplaire, montrant que Dieu notre Père se terre au fond de vos ornières. Un mot encore : Nous n’ajouterons pas de conclusion à notre pontifical sermon. Il convient de laisser à Dieu lui-même le mot de la fin : à tout Seigneur, tout honneur. Alors, redoublez d’attention, fils très chers, écoutez, méditez, priez, priez sans fin – les oraisons jaculatoires, c’est pas fait pour les chiens ! – suppliez et méditez l’épilogue de cette rencontre du troisième type où, tel Yahvé dans le Buisson ardent, pour vous, pauvres manants, l’Inédit de Dieu daigne entrebâiller l’huis de son Paradis. C’est sœur Greta elle-même qui m’a rapporté l’anecdote, elle est donc authentique. Sœur Greta est notre sœur – véritablement notre sœur, pas pour du beurre, nous l’avons fait venir de Traunstein et elle est aujourd’hui à notre service, lingère chef au Vatican et sous-secrétaire de la Commission Pontificale chargée de la question de la Réduction de la Femme – bref, voici ce qu’elle Nous narra. Début octobre, elle a rencontré près de Castel Gandolfo un brave abbé, plus tout jeune, grand amateur de safari, un saint homme un peu hors-normes mais Nous l’aimons bien (Nous venons de le nommer nonce apostolique en Thaïlande). Bref, voici la discussion que m’a rapportée hier matin Greta, doublement sœur, Nous l’avons dit, de lit et en Jésus-Christ.

– Et oui, ma sœur ! lui avouait le saint prêtre, un rien penaud. Que voulez-vous, c'est ma faiblesse : j'aime la chasse !

– Mais vous n'y pensez pas, mon Père ! protestait sœur Greta. Ce sont des créatures du Bon Dieu que vous massacrez !

– Oh, pas tant que ça... je rentre souvent bredouille. Mais si ça vous inquiète, accompagnez-moi, demain après les vêpres.

Et bien soit ! Le lendemain, le prélat et la nonne battirent la campagne. Soudain, le monsignore voit un lapin, épaule, le vise, tire et… le rate.

– Ah, nom de Dieu ! J'ai raté le lapin

– Mon Père ! Allons ! Mais vous jurez !

– Certes, ma sœur, je le confesse, à vous, future papesse. C'est plus fort que moi, mais je vous promets que... Oh ! un faisan !

Le prêtre tire, mais rate le faisan.

– Ah ! nom de Dieu de bordel de Dieu ! J'ai raté le faisan !

– Mais enfin ! Mon Père ! Contrôlez-vous ! Et votre âme éternelle alors ? Qu’en faites-vous ? Dieu vous punira.

– Oui, ma sœur, je sais bien mais je... Là ! un chevreuil ! Pan ! Pan ! Ah ! nom de Dieu de sacré nom de Dieu de putain de bordel de merde ! J'ai aussi raté le chevreuil !

À cet instant… mes bien chers fils, soyez attentifs, je vous prie : à cet instant précis, les cieux se chargèrent de nuages menaçants ; une troupe d’archanges vengeurs obscurcit l’horizon. Au son de la trompette, un éclair vint alors frapper de plein fouet... la nonne exsangue qui s’affaisse sur la lande. Et du haut des nues une voix irritée se fit entendre :

« Bordel de nom de Moi ! J’ai raté le curé ! »

Les lignes qui suivent sont celles d’un vieux jeune homme de 75 ans qui n’est plus catholique ni même croyant mais qui, vu son passé, ne peut rester indifférent aux soubresauts – plutôt à l’immobilisme – qui caractérisent l’Église, singulièrement en France. En ce qui concerne les scandales liés à une pédophilie endémique, voici 8 pistes de réflexion. Elles sont schématiques et forcément subjectives, en rien paroles d’Évangile !

1/ Dans toute vie humaine, de 9 à 99 ans, le sexe est important, omniprésent, gratifiant, souvent innocent. Mais il peut engendrer des faux-pas voire des crimes quand un individu se préfère et lèse autrui. Il lui revient alors de le reconnaître, de réparer, si possible de s’amender.

2/ Il existe d’autres défaillances humaines qui ne sont pas sexuelles. Sans parler des vols, des malversations financières, des calomnies, etc. certains mots peuvent tuer, certains silences, certaines attitudes froides, indifférentes, déshumanisantes… À chacun de s’examiner, de voir au rétroviseur la poutre dans ses propres prunelles avant de crier haro sur le baudet.

3/ Il existe aussi des « crimes sans victimes » (gestation pour autrui, IVG, euthanasie…) pour lesquels telle ou telle société humaine – et son Droit – se positionne, précise, voire sanctionne, pour un temps donné, pas éternellement, car, pour la conscience comme pour la biologie, la seule loi possible est celle de l’évolution et de l’adaptation au réel hic et nunc.

4/ Quoi qu’en disent les modes changeantes, les revirements de l’opinion, les soubresauts de l’Histoire, les soubassements anthropologiques ou sociétaux forcément divers sur notre petite planète, etc. certaines catégories de faux-pas sexuels sont des « crimes sans victimes », ne nécessitant ni acharnement médiatique, ni vendetta (ecclésiastique), ni tardif battage de coulpe (épiscopal), ni chasse éperdue à de pauvres vieux ploucs émissaires. Car ce qui prime n’est pas l’opinion publique voire ecclésiastique, pas même le délicieux supplice du prurit victimaire, mais bel et bien la voix de la conscience personnelle et l’intime conviction.

5/ Vu de l’extérieur, ce qui reste de la « société catholique » (cette sécularisation demeurant selon moi une bonne nouvelle) ne me semble ni sain ni prometteur. Car, après avoir été hypocritement niée pendant des décennies voire des siècles, la sexualité humaine – et ses défaillances, avec ou sans victimes – est surexploitée pour que l’institution se refasse une virginité ! Mais dans les faits, rien ne change : à un Dieu mâle, des officiants mâles. Et le sexe demeure l’obsession majeure et le suprême interdit.

6/ Quant à Jésus – Christ ou non – que j’ai délaissé, non sans nostalgie, je plains ses disciples d’hier et de toujours car ils resteront pris entre deux feux, le plus souvent otages, coincés entre deux paroles contraires (si tant est que l’exégèse ne soit pas manipulatrice voire réductrice !) : soit attacher une meule de pierre au cou de ceux qui ont scandalisé ces petits (?)… soit pardonner, non pas une seule fois, mais soixante dix fois sept fois !

7/ Or, à mes yeux d’ex-prêtre désintoxiqué, l’Église ne sait toujours pas pardonner à la manière de son « fondateur ». Elle ne sait pas non plus se réformer de l’intérieur car ses instances dirigeantes sont incapables de briser puis de reconstruire à neuf le vieux socle anthropologique devenu vermoulu, névrogène, mortifère. On se rappelle ce qu’Il disait de l’eau vive versée dans de vieilles outres…

8/ Pour finir, afin de faire de son passé son bon pain quotidien, chacun se voit renvoyé à sa conscience, à sa lucidité, à son humilité, à sa propre réconciliation avec soi-même… Et aussi à cette lucidité fondamentale : tout bipède est un être prématuré, malhabile à vivre et dévoré de rêves. Car nous ne savons toujours pas (nous) aimer. Telle est hélas la tare naturelle de l’humanité et l’individuelle monstruosité.

J’ai narré brièvement tout ce qui m’a fait fuir la région parisienne (Cf. Bye bye Paris). Aujourd’hui, d’emblée et sans ambages, je pose cette question : même si le sexe de mon jeune amant reste le fleuron de cette cité, peut-on, d’une manière globale et moins connotée, tomber amoureux d’une petite ville de province ?

Sans hésitation, je réponds par l’affirmative. Bien sûr, c’est impalpable, indémontrable, une sorte d’équilibre diffus, d’environnement pacifié, de légèreté durable. Je pourrais évoquer les produits frais, savoureux, moins onéreux, acquis sur de petits ou plus grands marchés pratiquement quotidiens ici. Je pourrais par des mots tenter d’évoquer plus de calme, plus de silence, plus de vie sociale pacifiée sinon enjouée. Je pourrais aussi évoquer plus de visages avenants, y compris commerçants. On prend ici le temps de se saluer, de se parler, de s’écouter. Se dégage surtout une forme de calme bon enfant, de petitesse bienvenue. Car oui, ici, tout est à petite échelle, tout semble paisible,moins pressé, moins motorisé, surtout dans le quartier historique que j’ai élu. Je ne connais rien de la périphérie, sans doute moins poétique, et ne suis pas du tout pressé de m’y aventurer. On dit aussi les transports en commun médiocres, la gestion des ordures calamiteuse, les SDF omniprésents, bref, rien de tentant dans cette « ville de vieux ». Mais je ne m’attarde pas à ces défauts, je n’évalue que mon ressenti, mon cœur moins oppressé, ma respiration plus ample, mes regards décillés et comme lessivés de trop de bipèdes et de trop de béton, ma manière désormais plus légère, plus humaine, de me déplacer, de commercer, de me distraire, de m’endormir, et de m’éveiller, bref, de vivre. C’est une sorte de respiration douce et ample, avec son lot quotidien de menues surprises provinciales que je transforme illico en immenses plaisirs ingénus, parfois drôles. Car, on me l’a souvent répété, oui, je suis un grand naïf qui ne se méfie de personne et s’émerveille de petits riens dérisoires. Certes. C’est ainsi. Je m’aime ainsi. Car, à mon avis, petites ou immenses, il n’existe pas de villes idéales. Il n’y a qu’un endroit assorti ou non à celle ou celui qui l’habite. C’est comme un vêtement où l’on se sent à l’aise. Et cet équilibre, cette harmonie, cette adéquation et cette conjonction valent bien tous les déracinements, tous les éloignements, tous les ensemencements. Et mon emménagement !

C’est donc ainsi que, fidèle au small is beautiful et au Pour vivre heureux, vivons cachés, compte tenu aussi de mon âme de « grand enfant » et de mon inclination à la frugalité heureuse, à l’équilibre entre l’individu minuscule et un habitat à sa mesure, à la proximité de la nature et du terroir, c’est donc ainsi et ici que je me sens désormais mieux, libéré, désaliéné, démédiatisé, démassifié… et que j’ai choisi de terminer ma vie en douceur et en beauté. En bonté aussi, j’espère. Et le plus longtemps possible, si Pouet-Pouet y consent !

Trop de boucan Trop de gens Trop de béton Trop de stress Trop de bagnoles Trop de vélos Trop de trottinettes Trop de métro Trop de retards Trop d'incivilités Trop de grèves Trop de pubs Trop d'ennui Trop de solitude Trop de vie surjouée Trop de noir Trop de jaune Trop de blanc Trop d'arc-en-ciel Trop de faciès Trop de rastaquouères Trop de vains bipèdes Trop de canins Trop de faux amis Trop d'air anémié Trop d'eau encapsulée Trop d'aurores artificielles Trop de périf démentiel Trop de crépuscules néons Trop de petits cons Trop de bourgeois indifférents Trop d'intellos Trop de ridicules bobos Trop d’homoncules bios Trop de dogmatisme urbain Trop d'orgueil parisien Trop de faux-semblant Trop de vrai néant Trop de trop plein Trop de trop vide Trop de tout Trop de rien Trop, c'est trop ! Et moi en trop !

BYE BYE Paris !

Sans regret et sans merci.

Écrit le jour de mon bienheureux exode, le 1er octobre 2022.

La scène de passe dans un théâtre parisien à l'ancienne capitonné de velours cramoisi. Elle est là, à mes côtés, aussi irrésistible qu'invraisemblable, enveloppée d'un vison blanc démesuré, câline, enjôleuse, tentation platine qui m'étourdit. Je suis subjugué. Nous changeons plusieurs fois de place, elle l'exige, avant de nous laisser tomber dans deux sièges profonds. Enfin, nous pouvons nous laisser aller à la volupté. S'approche alors sa grande bouche vorace et, comble du romantisme, je sens soudainement qu' on (elle ?) me fourre un index dans... le trou de balle ! Plus navré qu'effaré, j'ai un recul nerveux et je laisse doctement tomber cette phrase désormais historique : " Marylin, ce ne sera pas possible... Je suis intégralement homosexuel." Aussitôt, sans transition, se superposant à la fuite outragée de la dame, cette scène gourmande : me voici en train de peaufiner amoureusement une énorme omelette norvégienne. Le maître-queux s'applique, peaufine, s'enthousiasme, tartine et retartine le chef-d'œuvre glacé d'abondante meringue, puis l'enfourne lorsque...

Je me réveille effaré !

Cinq heures du matin. Incroyable ! J'ai dormi sans interruption jusqu'à 5 heures ! La veille, chez mon ami fidèle, j'avais décidé d'être sobre et de ne plus prendre de somnifère pendant quatre nuits d'affilée, le temps de me refaire une santé avant ce déménagement qui me stresse délicieusement (enfin fuir Paris !). Bien m'en a pris : une nuit de rêve, sept heures de sommeil intégral, sans réveil inopiné, pas même une pause pipi ! Cela ne m'était pas arrivé depuis... Et il a fallu qu'un rêve, soigneusement noté ici, aussitôt, mot pour mot, sectionne le charme réparateur. Doux répit nocturne...

Jusqu'à ce qu'une bombe glacée aussi mythique que fantomatique interrompe mon havre, froufroutante d'hermine, de blondeur, de douceur...et de crème meringuée !

Il est six heures et Pau s'éveille.

13 ans plus tard, en cette absurde Fête de l'Assomption - oú Marie, la Vierge-Mère, fut propulsée au 7e ciel en sa glorieuse carcasse, selon un dogme catholique aussi approximatif que tardif (1950) - de ma part, face à cette consternante superstition, la même hargne, la même conviction, la même euphorisante et hygiénique offensive !

Merci à ma Muse corruptrice.

L'ABERRATION DU CHRISTIANISME

Pour un athéisme intelligent et généreux

« Ce que je reproche le plus au christianisme, c'est d'ajouter à l'opacité du réel la niaiserie d'une explication. » Une fois passée la déferlante des bourdes papales (en attendant la suivante), une fois assourdies les éternelles chamailleries entre cathos progressistes et intégristes trisocomiques renvoyés dos à dos, mon aphorisme maison me tient encore plus à cœur et mérite ici de nouveaux développements afin de passer à la moulinette toutes les sornettes chrétiennes.

En premier lieu, on doit bien admettre que parmi les trois grandes religions, le christianisme aggrave son cas. Car si « Dieu » s'était contenté d'être YHWH, et Mahomet le prophète d'Allah, on laisserait volontiers chaque communauté régler ses comptes avec le divin. Mais voilà, Jésus est passé par là : Dieu s'est fait homme pour que l'homme se fasse Dieu (disait un Père de l'Eglise). Ni plus ni moins. Un Bon Dieu, passe encore, mais son rejeton ! Pure aberration génétique, illogisme consubstantiel. D'où ma consternation à l'heure où le catholicisme relève la tête : pourquoi donc adjoindre toujours le grotesque à l'absurde, la superstition de la lettre au ridicule de l'esprit ? À l'heure où la Pureté écologique tient lieu de nouveau dogme, comment ne pas souhaiter une salutaire marée noire dans cet océan d'eau lustrale et de guimauve spirituelle !

Car, Messieurs les Théologiens, parlons franc : n'y a-t-il pas de quoi pouffer quand on consent à redevenir un instant sérieux pour résumer posément votre excentrique équation : « Dieu » en personne, votre Eternel, Essentiel, Immatériel Dieu a donc envoyé sur terre son propre Fils pour racheter l'Humanité en perdition. CQFD. Et pourquoi pas sa bru ? O felix culpa ! (nous parlons de la Rédemption, pas de la dame.) En prétendant ainsi clôturer l'histoire des hommes, votre sotériologie a inventé une théologie de l'Histoire ! Votre Eglise a de fait capturé le devenir de notre planète pour en faire sa chose : la seule Histoire Sainte possible. Secte originelle (victime ô combien consentante de sa propre réussite), le christianisme - qui est au Christ ce que le chauvinisme est au chauve ou la calvitie à Calvi - s'est ainsi arrogé le droit du dernier mot et prétend le proclamer urbi et orbi en d'incessants sermons, discours et exhortations quand ce ne sont pas d'inflexibles restrictions morales concernant le sida, la fin de vie ou l'avortement. Sous la redondance moralisatrice, toujours l'éblouissant tour de passe-passe et la fascinante métamorphose : tel le catoblépas, cet animal fabuleux des cathédrales qui se repaissait de sa propre chair, la prétention de la Tradition catholique - et son absurdité - s'engraisse d'elle-même, indéfiniment, infiniment, impunément. Et nulle objection possible : l'Eglise aura forcément réponse à tout puisque « elle a les paroles de la Vie éternelle » ! Imparable logorrhée qui décourage toute contradiction car, dixit St Paul (qui, selon la même logique, s'est autoproclamé « l'avorton » tout en faisant main basse sur la jeune communauté balbutiante pour en faire « sa » chose et « son » combat), Dieu s'est servi de ce qui est Folie pour proclamer sa Sagesse à toutes les nations jusqu'aux extrémités de la terre. Paradoxe formidable, génial coup de bluff auquel communie le croyant depuis vingt et un siècles : en se rassasiant d'absence, il se gave de sens ! C'est ce qui advient dans l'eucharistie, non pas simple commémoration, mais logophagie. Que ce soit dans la main ou sur la langue, sur le parvis de Notre-Dame ou dans la plus humble paroisse de brousse, il s'agit bien pour le catholique fervent d'absorber une parole – le Verbe fait chair – de s'en gaver, de l'avaler au double sens du terme : bobard et hostie. C'est trivial et sublime. N'essaie pas de comprendre, crois seulement, abêtis-toi et… gobe. Transsubstantiation, y'a bon !

Que rétorquer à cette énormité chrétienne, sorte d'écœurant loukoum ? Encore un petit effort, semblent susurrer les âmes pieuses : qui n'aimerait pas être sauvé ? Ressuscité d'entre les morts ? Qui ne serait pas soulagé d'abandonner définitivement son corps sexué (donc pécheur, pouah !) pour devenir une âme immortelle, défaillante de félicité dans l'éternelle garden-party céleste ? Paradisiaque Parousie qui fait délirer les frustré(e)s. L'athée convaincu – dont l'intelligence est blessée – peut évidemment protester, contre-attaquer, démontrer, etc. À mon avis, c'est assez vain et épuisant. L'arme la plus forte, en définitive, plus fatale même que l'imprécation sacrilège, reste le rire, un rire iconoclaste dévastateur. Pimenté parfois de subtile ironie. Ironie déjà chez Pilate : « Qu'est-ce que la vérité ? » En tout cas plus la mienne, pas la vérité de la Croix en lieu et place du Phallus Pantocrator, pas l'emblème de la déraison chrétienne qui, depuis l'empereur Constantin et son étendard victorieux, prétend désormais désigner à l'Univers l'envers sublimé du réel : de maudite, la souffrance deviendrait rédemptrice et c'est sur un gibet que désormais devraient être à jamais crucifiées nos trop humaines passions. Face à l'« Ecce homo ! » (encore un mot de Pilate, décidément facétieux !), le Christ en Gloire des mosaïques byzantines. Revu et corrigé par la théologie, le prétendu Homme-Dieu retourne ainsi la réalité humaine comme un gant écorché : la souffrance est transcendée, le Destin défatalisé, l'homme divinisé. Nouveau contresens de l'Histoire scellé par le sang de l'Agneau. « J'ai versé telle goutte de mon sang pour toi… » parole sublime et très sotte que Pascal prête à Jésus-Christ. À ce stade, la foi n'est plus une indigeste pièce-montée mais un amas d'écœurants abats ! Foin de Sacré-Cœur, disons les choses plus simplement : ni plus ni moins que les autres religions mais d'une façon bien plus perverse, le christianisme n'aime pas l'humanité puisque la vraie patrie de l'homme est au Ciel et que la voie royale pour y parvenir est le chemin de la croix et la haine de soi.

En ce qui me concerne - puisque l'athée a aussi le droit après tout d'être témoin -, désormais joyeux athée à la mode de Prévert (A comme absolument athée, T comme totalement, H comme hermétiquement etc.), mon seul vrai regret n'est pas d'avoir défroqué trentenaire, non, mais de m'être éclipsé trop tôt car ce n'est pas en cinq ans ni même en vingt mais en quarante qu'on peut devenir un curé Meslier ! (On sait qu'en juin 1729 Jean Meslier, curé de la paroisse d'Étrépigny, laissa à sa mort une enveloppe contenant… le texte fondateur de l'athéisme et de l'anticléricalisme militant en France. On imagine la tête de ses ouilles qu'il édifia et bénit durant tant d'années !!!) Sublime vocation : avoir le front et la persévérance de s'enkyster patiemment dans la croyance pour mieux la dissoudre de l'intérieur, exténuer la foi moribonde sous le masque propret de la fidélité, s'autotransfuser le doute-à-doute mortifère nuitamment, obstinément, voluptueusement…

Aujourd'hui en tout cas, en mon âme et conscience, ma conviction est faite : « Dieu » est une hypothèse inutile, les religions, des mystifications mortifères, dangereuses et démobilisatrices et l'Incarnation chrétienne, une irrationalité grotesque et inhumaine. Place donc à un athéisme intelligent et généreux qui est une voie difficile, ô combien difficile et en même temps exaltante. D'ailleurs n'est-il pas urgent d'inventer un nouveau qualificatif positif et mobilisateur qui effacera à jamais tous ces préfixes privatifs défigurant notre humanisme et notre éthique (athée, incroyant, apostat etc.). Certes, celui qui réfute toute transcendance n'est pas, par définition, subversif, encore moins prosélyte, mais dans un monde dominé par le retour intempestif et bruyant de l'obscurantisme religieux, il le devient. Il a même à opérer d'urgence une sorte de coming-out pour proclamer dorénavant haut et fort ses lettres de noblesses et sa feuille de route : non plus un frileux agnosticisme mais un vigoureux athéisme énoncé en termes positifs, qu'ils soient savants ou familiers : MÉCRÉANT, DÉICIDE ou THÉOCLASTE ! Le proclamer mais aussi le vivre, pas sur les tréteaux ni dans les flonflons, mais au quotidien, en se défiant des idoles et en refusant de s'inventer des édens. Et en incarnant ici et maintenant la fraternité, la justice, la liberté… et la laïcité, les quatre vertus cardinales de notre vivre ensemble.

Telle est ma foi d'apostat. Telle est ma fierté d'ex-croyant dégrisé et d'homme de raison parvenu enfin à maturité. En comparaison, tous les dévots de la planète, avec leurs grigris, leurs sacrements, leurs amulettes, leurs processions, leurs miracles, leurs vieux grimoires, leurs indulgences plénières, leurs moulins à prière, leurs grottes miraculeuses, leurs murs sacrés et leurs esplanades du temple, leurs carêmes et leurs ramadans, leurs mitres, leurs kippas ou leurs chapeaux pointus… tous ne sont à mes yeux que de grands gosses qui ont peur dans le noir et se rassurent à bon compte en ânonnant des fables à dormir debout et à croupir à genoux.

« Pour une larme versée sur le Dieu que je perds, mille éclats de rire au fond de moi fêtent la divinité qui m'accueille partout. » J'ai mis cette citation en exergue de mon site littéraire. On dirait encore du Pascal… mais cette phrase, le coquet Jouhandeau – « le diable de Chaminador » comme on l'appelait – ne la cousait pas dans la doublure d'un manteau élimé : il la vivait jusqu'à l'acmé de ses amours interdites après avoir tant rêvé comme moi de devenir prêtre. Avec néanmoins une différence capitale entre Jouhandeau et moi : s'il a toujours exalté le péché de chair dans le commerce des garçons – avec quelle vitalité et sans aucun remords jusqu'à un âge avancé ! – jamais il ne renoncera à ce Dieu qu'il bafouait allègrement. Son péché et son Dieu feront toujours bon ménage, avec force accommodements. Au point que, durant les dernières années de sa vie, l'auteur citera cette phrase des Maximes de St Jean de la Croix : « Une seule pensée de l'homme vaut plus que le monde, mais Dieu seul est digne d'en être l'objet. » Dieu seul ! (Excusable erreur de vieillesse puisque, face à la mort, maints écrivains jusque là lucides et sensés deviennent sur le tard cathooliques chroniques et mysticogélatineux !) Et Jouhandeau d'ajouter dans ses entretiens avec Jean Amrouche, cette fois plus sérieusement et avec une lucidité qui rejoint la mienne : « Dans ma jeunesse, j'ai peut-être aimé le Christ d'une manière trop sensible. Son visage et son corps m'ont requis trop longtemps, beaucoup trop. Mon homosexualité vient de là. » Le visage et le corps du divin supplicié… son sexe aussi, si peu voilé, si mystiquement offert à mon regard pubère, si délicieusement crayonné dans la marge de mes cahiers d'écolier. Là encore : felix culpa ! Car je confesse moi aussi ma foi intacte en ce Ieschoua d'Amour qui me troubla. Son Église, non ! Non merci ! Plus jamais ! Rejet viscéral à la mesure de l'époustouflant paradoxe : la même Institution qui diabolise l'homosexualité et la condamne me l'a transmise en douce, le milieu sacerdotal étant majoritairement homophile et hypocrite. C'est devenu mon constat après quelque trente ans de désintoxication méthodique et assidue. Un constat non pas amer, plutôt serein et même radieux : plus de prêtrise, nulle religion, nulle divinité, ni Incarnation ni Rédemption, ni péché ni grâce, nulle Église - marâtre ou virago - l'Homme seul. Charnel et périssable. Pitoyable et sublime. Enfin affranchi ! C'est en Lui seul que je crois. Et à foi neuve, catéchisme inédit : le contraire de prier ? Rire. Le contraire de mourir ? Jouir. Le contraire de croire ? Savoir.

Et le faire savoir, non plus en chaire mais dans ma chair, en péchant vigoureusement et en pouffant irrespectueusement puisque l'hygiène du nouveau siècle - qui sera athée ou ne sera pas -, c'est le blasphème joyeux !

PAU, ce 15 août 2022

BOULOGNE-BILLANCOURT, 25 avril 2009

Accueil - Archives Propulsé par Dotclear

L'ensemble de mes billets parus le printemps dernier – ainsi qu'une dizaine d'illustrations originales en noir et blanc ou couleurs – vient d'être publié aux Éditions du Net.

Soir en version brochée (15 euros) soit en version cartonnée (25 euros).

• Disponible directement sur le site de l’Éditeur (les royalties de l'auteur y sont plus conséquentes !) ;
• chez ton libraire habituel ;
• sur Amazon.fr, Chapitre.com, Frac.com, Cultura.com, etc.

Merci de ton appétence uzbéquienne !

https://www.leseditionsdunet.com/livre/le-journal-duzbek

QUATRIÈME DE COUVERTURE

Un vieux Persan explore avec stupeur et bonne humeur certains us et coutumes… Et aussi les replis de son cœur. Reprenant l’argument de Montesquieu, Michel Bellin a décidé de rouvrir son blog au printemps 2022 pour y mettre en ligne un billet quotidien. Son défi : des textes brefs, mordants, parfois tendres, impertinents voire libertaires. Bref, cet ouvrage atypique est le florilège de quelques miniatures ciselées et illustrées par l’auteur de “J’ai aimé – Confidences d’un curé libéré ”.

Michel Bellin est un écrivain prolifique dont le premier opus est paru en 1996 (J. L’Apostat, postface de J. Gaillot, Golias éditions). « Deviens qui tu es », telle pourrait être sa devise. Son itinéraire est en effet singulier : jeune prêtre contestataire, il quitte tôt les ordres, se marie, fonde une famille… assume à 50 ans une homosexualité décomplexée en laissant pour finir à Dieu – qu’il surnomme Pouet-Pouet – le bénéfice du doute. C’est ce parcours de vie qui nourrit l’écriture de cet auteur atypique, à travers une trentaine d’ouvrages : livres traditionnels, ebooks et un premier livre audio en 2022 (Lulu). En filigrane, toujours le même défi quasi obsessionnel : réconcilier l’âme et le corps, la spiritualité et la sexualité, l’humour et l’amour. Bref, Theos et Eros assidûment invoqués et concélébrés !

Une journée entière de musique, de chroniques, de reportages TV et d’images d’archives, sans me lever, sans sortir, sans me divertir autrement… un dimanche entier passé en compagnie de Simon & Art, et aussi Johnny Cash qui donne, du chef d’œuvre planétaire, une version plus âpre, plus mature, absolument bouleversante. Une ode à l’indéfectible Amitié, par-dessous nos eaux troubles, parfois si tumultueuses ! Fragile et solide passerelle. Comment ne pas être ému, par avance endeuillé... Car déçu d’avoir été impuissant et balbutiant, parfois si maladroit, à consolider les arches de ce pont ! Si heureux pourtant d’avoir tenté et persévéré… Mais, pas plus aujourd’hui qu’hier, nulle crainte à avoir, nul découragement, nul silence de ma part : Si tu as besoin d’un ami, je navigue derrière toi, tel un pont enjambant l’eau trouble...

When you're weary Lorsque tu seras las Feeling small Mélancolique When tears are in your eyes Lorsque les larmes viendront à tes yeux I will dry them all Je les sècherai toutes

I'm on your side Je serai près de toi When times get rough Quand les heures deviendront rudes And friends just can't be found Et que les amis demeureront simplement introuvables Like a bridge over troubled water Tel un pont enjambant l'eau trouble I will lay me down Je m'allongerai Like a bridge over troubled water Tel un pont enjambant l'eau trouble I will lay me down Je m'allongerai

When you're down and out Quant tu seras sur la paille When you're on the street Quand tu seras à la rue When evening falls so hard Quand le soir tombera si rudement I will comfort you Je te réconforterai

I'll take your part Je prendrai ta défense When darkness comes Lorsque les ténèbres apparaîtront And pain is all around Et que la souffrance sera omniprésente Like a bridge over troubled water Tel un pont enjambant l'eau trouble I will lay me down Je m'allongerai Like a bridge over troubled water Tel un pont enjambant l'eau trouble I will lay me down Je m'allongerai

Sail on Silver Girl Vogue Fille d'Argent Sail on by Vogue dans le sillage Your time has come to shine L'heure est venue pour toi de briller All your dreams are on their way Tous tes rêves vont s'accomplir

See how they shine Vois comme ils brillent If you need a friend Si tu as besoin d'un ami I'm sailing right behind Je navigue juste derrière Like a bridge over troubled water Tel un pont enjambant l'eau trouble I will ease your mind J'apaiserai ton esprit Like a bridge over troubled water Tel un pont enjambant l'eau trouble I will ease your mind J'apaiserai ton esprit.

https://youtu.be/omxAjFFnrLk

La série En thérapie sur ARTE fait fuir deux catégories de personnes : celles qui vont très mal et celles qui vont extrêmement bien. Les premières parce que, si elles regardaient ce feuilleton, elles découvriraient un miroir – déformant ou fidèle – insupportable. Les secondes parce qu’elles n’éprouvent absolument pas le besoin de s’offrir par procuration un complément de psychothérapie indolore et superficielle car fictive. Pour ces deux profils de téléspectateurs, bienfaisant est le zapping, autant qu’évident. Il en sera de même lorsque, après Le Grand Quiz du caniveau, TF1 programmera l’automne prochain la série vaticane En confession : se précipiteront dans la mangeoire plasma nombre de ménagères ménopausées, pour s’offrir gratis des frissons devant les turpitudes avouées des autres, tout en se dédouanant de leur médiocrité ordinaire qui, elle, n’a rien à se faire pardonner. Les saints séculiers et les criminels endurcis auront depuis longtemps détalé pour habiter le réel.