Après le discours apocalyptique du satanique Dr Tissot (cf. blog d’hier) pourfendeur de la branlette, après les contre-vérités sur la capote du sénescent et déliquescent Benedetto, seizième du nom, un brin de poésie s’impose. De l’air, de l’air, tellement ça pue ! Va-t-en, toubib faussaire, fous le camp, Pontife criminel, de l’air, de l’air, place à la jeunesse insolente : au printemps, tout renait, tout vit, même les chevaux de fiacre“ ont vint ans” ! Et tant pis pour la sempiternelle mélancolie du Poète rabat-joie !

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