Alain Turgeon est l’un de mes auteurs favoris, peut-être parce que cet ex-canadien exilé à Lyon use d’un très méchant français aussi débonnaire que subtil sous les jeux de mots en rafales. Une langue toujours aussi délurée et déliée sur la page comme sur la plage. C’est dire si chez cet auteur le sexe (hélas banalement hétéro) n’est pas tabou. Par exemple, lorsqu’il parle de la délicieuse Gladys si taquine lorsqu’elle te prodigue ses caresses. « Elle prend alors ton bout de la main droite, l’extirpe de sa buccale cachette et en ballade sans dégoût l’extrémité robinette sur le pourtour de ses lèvres charnues. » C’est pas mignon et fort joliment dit ? Bref, l’auteur de « Préambule à une déclaration mondiale de guerre à l’ordre », me comble d’aise à chaque bouquin et, par effet boomerang, ma prose me devient tristounette et par trop de conformisme bien trop proprette pour être honnête.

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