Le premier livre (il n’y en eut que deux ou trois en cinquante années de lecture !) que j’ai lu d’une traite, le dévorant au lit, m’en grisant au point de pleurer tout seul de chagrin et de bonheur, de m’esclaffer tout haut. Un trésor, ce bouquin ! Je m’en souviens comme si c’était hier. J’avais à l’époque une vingtaine d’année et toujours, comme aujourd’hui, un cœur d’adolescent. J’ai sans arrêt repensé à ces pages, m’interdisant de les relire, quand j’écrivis récemment « Ieschoua mon amour », souhaitant – inconsciemment bien sûr – que mon Loïc fût le grand frère de Momo. Mais le disciple n’est pas au-dessus du maître…

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