Le Blog Officiel de Michel Bellin

Dans un livre récent, mon grand ami le comédien Denis Daniel raconte avec humour et émotion ses souvenirs amoureux, souvent coquins, jamais triviaux. Car l’aventure du théâtre s’arrête rarement dans les coulisses !

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Je ne connais de ce texte que le nom de son auteur dont j’ai d’ailleurs lu très peu de choses : Simone Weil. De quel livre est tirée cette étrange parabole, quelle référence bibliographique, je l’ignore (peut-être un internaute me mettra-t-il sur la piste ?)
Ce que je sais par contre, c’est que ce texte lu par hasard hier soir m’a touché. Une réminiscence évangélique sans aucun doute, un appel à laisser sourdre en soi l’Inédit, hors assignation à résidence, hors sentiers battus, hors étiquette à la boutonnière…

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Je relis LES MOTS de Jean-Paul Sartre (l’un des 5 trésors sur ma table de chevet !) Toujours le même éblouissement, le même émoi devant une telle lucidité sur l’enfance et cet art consommé de l’écriture autobiographique. Oui, la « mauvaise foi » nous guette dès l’enfance - piège délicieux - pour échapper à la comédie du prétendu Bonheur que les grandes personnes attribuent arbitrairement aux enfants.
Question : que devient cette mauvaise foi quand elle a grandi avec l’adulte que je suis devenu ? En d’autres mots, où en suis-je de ma sincérité ?

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Ca y est, c’est fait ! Après 70 heures d’un labeur passionnel et passionné, mon onzième livre est pondu ! Après cette irruption volcanique, j’en suis encore pantois et incrédule. Et épuisé… (voir précédemment le billet « Je m’appelle Loïc… » 02/02/2007 ). Maintenant va commencer le long travail sur le texte pour le corriger, le dégraisser, l’améliorer. Le travail d’un écrivain – du moins tel que je pratique – me fait penser au travail artisanal de la dorure sur bois que j’ai pratiqué durant treize ans. Avant la pose de la feuille d’or, moment jouissif et fugace, c’est le temps interminable du ponçage dont va dépendre le résultat final. D’abord au papier de verre n°4, puis n°3, puis n°2 etc. jusqu’à l’abrasif le plus fin. Des heures et des heures alors que les bouts de doigts parfois saignent… C’est long et fastidieux mais essentiel : seulement ensuite l’or poli à la pierre d’agate brillera de son éclat inaltérable.
Chose promise, chose due, je livre aujourd’hui en avant-première UN EXTRAIT DU DEUXIEME CHAPITRE : dans son style si particulier qui désarticule plaisamment la phrase et estropie poétiquement la langue, Loïc raconte le suivi thérapeutique qu’on lui a imposé pour son « discernement spirituel».

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Pierre Desproges est un grand philosophe. Un très grand. Un très très grand. Dans le peloton de tête, juste après Jean-Saul Partre et bien avant Chopinhorrer, bon dernier). Son plus fameux opus, selon moi, est « Vivons heureux en attendant la mort ». Résumé : le jour où notre héros est sur le point de rencontrer la camarde… il décide qu’il n’en veut pas, pour des raisons tellement mesquines qu’on se prendrait à douter de sa sincérité ! Mais, comme disait feu Mao Tsé-tsé toung, sale temps, les mouches pètent.

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Avec le temps va tout s’en va…
Tic tac tic tac tic tac
Une semaine de plus en moins
Une journée de plus en moins
Une heure de plus en moins
Tic tac tic tac tic tac
Avec le temps va tout s’en va…
Tout va peut-être arriver…
Aujourd’hui ?
A la minute même !
« … les minutes sont des gangues
Qu’il ne faut pas lâcher sans en extraire l’or. »

Envie ce matin de relire en urgence L’HORLOGE de Baudelaire, l’une de mes fleurs vénéneuses préférées.

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… ET JE SUIS PAS UN GARÇON STUPIDE. »

Incipit. Première phrase de mon second roman qui sera en fait un récit. Incroyable mais vrai ! tous les symptômes sont de retour : je me lève à 2 heures du matin pour écrire, hier j’ai raté mon train, ce matin je ne suis pas descendu à la bonne station de métro, je ne mange plus, je ne bois plus, je ne… faut pas pousser tout de même ! Bref, Loïc m’habite, m’obsède, me serre le cœur. Ce sera donc un récit à la fois drôle et pathétique.
Le plus dur, c’est de me mettre au clavier. Je traîne les pieds, je diffère, j’avance à reculons… Mais, dès que je suis en place, le prodige commence : les mots crépitent sous mes doigts, éclaboussent l’écran, me sautent à la gorge… Je ne sais pas où je vais et en même temps j’y cours sans me tromper. C’est comme si les vannes s’ouvraient et que tout était déjà emmagasiné, tout s’écoule dans un torrent irrépressible. Loïc, comme Julius ou Paul avant lui, s’est emparé de moi. C’est à la fois terrifiant et voluptueux, en tout cas tyrannique : je ne m’appartiens plus et ce jeune homme – qui n’est pas tout à fait stupide – me prie, réclame, exige que j’écrive son histoire… la mienne… la tienne… pauvre petit Loïc, pauvres de nous !
Ci-après un extrait du premier chapitre. Les deux premiers chapitres sont d’ailleurs écrits, bientôt trois, faudra reprendre bien sûr, corriger, pas trop. Tu me diras que l’inspiration n’est pas neuve, le style un peu plus, j’espère. Forcément, toujours mon pacte autofictionnel : écrire ma vie, vivre mon écriture… et prendre à témoin celles et ceux qui s’intéressent à l’une et/ou à l’autre, se sentent concernés. Quant aux autres, pfff ! J’aime mieux avoir dix lecteurs passionnés que mille autres distraits et pressés.
Pour me booster, en fait il faudrait plutôt me freiner, j’ai fait ce pari : livrer chaque fin de semaine sur mon blog, donc ici, UN LARGE EXTRAIT D’UN NOUVEAU CHAPITRE. Les commentaires seront les bienvenus, pourquoi pas les corrections ou les suggestions ? J’espère que l’accouchement durera moins longtemps que 9 mois, « petit Loïc », et qu’on va vraiment t’aimer dans les chaumières !

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Un peu de lyrisme aujourd’hui pour purifier l’atmosphère ! Cette page de Gide – Nathanaël, je t’enseignerai la ferveur ! – soigneusement calligraphiée sur mon journal de bord il y a bien des années, combien de fois l’ai-je lue et relue ! Ce texte ne prouve rien, n’explique rien, son ton d’injonction fiévreuse peut même agacer, je trouve personnellement qu’il charrie une force poétique, un élan de tornade et de joyeuse liberté propre à dissiper tous les miasmes. La mention de « Dieu » à la fin m'irrite un peu, c’est une manie chez l’auteur, mais l’instance est métaphorique : il s’agit du Bonheur de l’instant. Oui, par-dessus les caniveaux de la politique et l’ennui visqueux de nos existences, que vienne l’Aurore ! Mais lequel d’entre nous peut accepter ce défi : « une existence pathétique plutôt que la tranquillité !"

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